orme del caos

Forse non fummo,

forse solo un tempo

qualunque.

Forse così tra noi

o forse tra il cielo e il mare

o forse solo così

tra due nomi

che sanno di diverso,

quando si scrivono

oppure solo quando 

si pronunziano.

Forse saremo ancora

o forse resteremo soli così,

ancora a chiamarci

l’un l’altro,

mentre fuori di nuovo piove.

Forse noi, tra un attimo e l’altro

forse i vestiti di sempre

al tramonto del sole

forse il rosso dell’amore

o la paura del nero,

quando è buio. Forse domani,

forse anche ieri,

forse solo ora

tra noi e le nostre mani distratte,

che cercano ancora.

Forse sull'erba, sarebbe l'epoca di sempre:
un desiderio e il cielo in alto
seguire le mani, i gesti candidi
stare di lato, come le margherite
mai uno più avanti, mai uno più in dietro
Paralleli a tutto il mondo
a terra, lo sguardo e i ragionamenti
perpendicolari al cielo

Allora sì, che potremmo metterlo
a fuoco -il cielo- come la rosa e la pergola
o l'acino e il chicco
mentre lo sguardo cade
e il gesto gioca nell'incerto del cerchio

Ti vidi, e a labbra chiuse il tuo sorriso
e nell'eros dell'istante la promessa
e senza tempo restammo muti
composti al gesto della rosa

smarrimmo le abitudini

ritrovandoci di nuovo estranei

fin dal mattino

E così le gemme, dopo due raccolti,
e la frontiera dell’esserci ancora qui
tra noi e il futuro, dopo la neve.
Piantati al muro della comprensione,
e del mistero l’aureola del vago:
Nascemmo in Maremma,
scrivemmo sui biglietti dei nostri visitatori.
Studiammo e comprendemmo le virgole
dai lati; l’ottuso dell’angolo e lo scaleno
del seno quando è festa.

C’era quel di lato

che ancora non rientrava nel giusto

dei valori e sospendemmo i giudizi

sull’amore e il desiderio,

quando l’autunno e le foglie