orme del caos

per incisi  o aperti vicoli

sui muri o per gole d'eco

o per sentieri altri

tra le vie e i monasteri

dove il silenzio,

o anche l'ora

e il  segno tra le pietre

e le nuvole in cielo

quando l’alba e i crisantemi,

o solo il numerare

lo stanco dei marciapiedi

e le chimere mozze

ai crocevia,

tra le strade e le case

prese a prestito

e dove anche le fontane

mi disse: andiamo più in là quando è sera,

quando il buio cade e l’ombra più non si conserva,

andiamo tra di noi, qui nel porto

c’è una parola brulla

tra la frase e il foglio

c’è chi la cerca

mentre ancora scrive

e si compendia:

non mi svesto stamattina,

lascio scorrere il sole

nella notte

sensazioni

questo scivolare

quest’oggi

tra la pioggia e le scarpe

mentre il prete, sull’altare,

sta per iniziare il verbo,

e non è del tutto tardi

tra l’attesa e i minuti

che mancano

mentre gli altri

 in punta di piedi

ancora si affrettano

a riunirsi,

per poi insieme

di nuovo disperdersi,

così come queste parole

che ancora slitterano

tra le sinapsi e l'ora

di un giorno quasi normale

e senza nebbia

percezioni

Mi chiedo talvolta
tal
volta
se il cerchio resti ancora sospeso,
o se il filo ritorni al centro
dell’io, ma poi al semaforo,
in abitudine, giro sulla sinistra
e mi fermo per prendere il caffè,
il caffè,
mentre lei, svoltando l’angolo,
vestita tutta di rosso, di prima mattina,
di prima mattina mi agita la mano
mentre le mie dita ancora cercano,
ancora cercano,
l’inclinazione migliore
per sciogliere lo zucchero nella,
nella tazzina.

finestra chiusa

Abbiamo ancora del cammino
da fare, questa notte,
abbiamo ancora i gigli
sul davanzale,
mentre la finestra è chiusa.

E poi la via
quella di sempre
tra una valigia e un viso
senza sorrisi
o manubri di bici
sparsi tra i prati
anche se verdi
ove i ricordi
e le pecore in brado,

questo giro ancora vuoto
e limpido
mentre il ponte s’allontana
sulla destra del monte

dove all’incudine il martello
e del canestro il cesto
quando le rose

e al mattino il bianco della nuvola
tra i pascoli e il gregge
il tempo corre più del solito, stamattina
e a pasqua la promessa
c’è un mantello sulla strada
un mantello dismesso, forse ieri sera,
o forse all'alba,
e alla pace il quieto progredire
di un’ora alla fermata di un autobus

quando le foglie e il vento

e gli occhi lacrimanti
e il freddo della neve