orme del caos

come quei passeri che sui rami tubano

e noi tra le case e i crisantemi

e poi l’autunno, quando le foglie

per incisi  o aperti vicoli

sui muri o per gole d'eco

o per sentieri altri

tra le vie e i monasteri

dove il silenzio,

o anche l'ora

e il  segno tra le pietre

e le nuvole in cielo

quando l’alba e i crisantemi,

o solo il numerare

lo stanco dei marciapiedi

e le chimere mozze

ai crocevia,

tra le strade e le case

prese a prestito

e dove anche le fontane

mi disse: andiamo più in là quando è sera,

quando il buio cade e l’ombra più non si conserva,

andiamo tra di noi, qui nel porto

c’è una parola brulla

tra la frase e il foglio

c’è chi la cerca

mentre ancora scrive

e si compendia:

non mi svesto stamattina,

lascio scorrere il sole

nella notte

Forse non fummo,

forse solo un tempo

qualunque.

Forse così tra noi

o forse tra il cielo e il mare

o forse solo così

tra due nomi

che sanno di diverso,

quando si scrivono

oppure solo quando 

si pronunziano.

Forse saremo ancora

o forse resteremo soli così,

ancora a chiamarci

l’un l’altro,

mentre fuori di nuovo piove.

Forse noi, tra un attimo e l’altro

forse i vestiti di sempre

al tramonto del sole

forse il rosso dell’amore

o la paura del nero,

quando è buio. Forse domani,

forse anche ieri,

forse solo ora

tra noi e le nostre mani distratte,

che cercano ancora.

C’era quel di lato

che ancora non rientrava nel giusto

dei valori e sospendemmo i giudizi

sull’amore e il desiderio,

quando l’autunno e le foglie