orme del caos

La differenziata
 
 
Fermiamoci ancora un attimo, Signora,  osserviamo ben bene questi residui del nostro condominio, posti così  nudi innanzi ai nostri occhi, forse un pò   troppo ingenui, e che potrebbero, a prima vista, anche apparire insignificanti al buon osservatore attento del quinto piano, sa:  il filosofo che tutto lascia passare. Le pare sia un bello spettacolo, questo nostro? e si rivolgeva ai sacchetti della spazzatura, la differenziata, con i tanti cumoletti a colori diversi, fuori dai loro naturali ricettacoli.
Io, ad esempio, aggiungeva, li porto solo di sera, i sacchetti, ché lasciarli di giorno fanno cattivo il naso,  e gli occhi sguerci che poi ti vengono,  se solo respiri un po’ più forte del solito nel salire in fretta le scale, ché l’ascensore è rotto ai piani e resta fermo così  da diversi giorni, ha notato?
E' abitudine sana, sia alla vista che al corpo intero, mantenersi il più pulito possibile, specie di questi nostri tempi in cui:  viaria, iceberg che si sciolgono troppo presto, mucche un po' pazze e, non ultimo, per intenderci, le pesti suine, neanche si mangiasse tutti i giorni carne  e si fosse allergici alle verdure, delle quali,  invece,  proprio voi donne, andate  pazze. Che al supermercato lo si nota subito, anche se distratti, dal modo come le guardate, e poi, leste, le infilate, con le stesse vostre mani, nei carrelli della spesa, dopo averne ben letto il prezzo. Ma creano tanta di quella immondizia, Signora, mi creda, che le ritroviamo poco dopo quasi tutte ben aperte davanti a noi la sera, quando, come ora, torniamo a casa, e non sappiamo neanche dove mettere i piedi, infestate come sono, le strade, pure le nostre condominiali,  da topi e altri animali similari, a dir poco.  E non ci sono, per queste cose, ronde che tengano.
 
Io non adoro i luoghi chiusi, neanche dovessi rimanerci tutto il giorno, risponde lei, sui 45 anni, ben portati, neanche fossero veri.
Guardi anche qui.  E' mai possibile lasciare le scale infeconde di schiuma molto odorante da pulire bene le asole delle finestre in quel luccichio delle maniglie dorate che noi abbiamo tanto voluto  nel nostro condominio, che si espone, così, anche alle critiche del primo venuto di giorno, che magari arrivi, ironia della sorte, anche di venerdì, com’è oggi?
 
Io, Signora, e mica sono allergico ai colori ma solo un po’ daltonico, a dire il vero, avrei preferito il ferro brunito, il bronzo anche qualsiasi, ché l’ottone brilla troppo quando il sole è alto in cortile e si  potrebbe scambiarlo per oro, e, così, per errore, ce le porterebbero via, le maniglie, e, di notte, non potremmo più  neanche chiudere  le finestre lungo le scale, che ancora è freddo in casa, e i termosifoni restano spenti da mercoledì scorso. E perciò mi opposi alla delibera votata da tutti voi, della quarta scala A, nell'ultima assemblea condominiale, alzandomi finanche in piedi, per perorare con più forza la mia tesi, che ora, ancora con umiltà, le sto riesponendo, se si ricorda.  Mi creda, non avevo nulla, in particolare, contro di lei, che, oltre tutto, apprezzo tantissimo anche per come cammina e come veste, sobria, tanto per intenderci. E che è così gentile e riguardosa, e con cui, a ben pensarci, ci salutiamo sempre, anche quando  siamo distanti, e nessuno ci vede, da un marciapiede all'altro. Come anche questa mattina. 

A fari spenti

È come una pietra

Questa parola

La lanci, si alza

Vola e poi si posa

È come una lettera

Questo  dire

Una lettera partita

Da un punto

Che ritorna

Su se stesso

Avendo rifatto

Il giro.

È come una sfera

Questo mondo

Una sfera dove

Interrogammo i lumi

E i fari erano già spenti.

Affari spenti